De que está hecho.

Qué es eso que yace tendido y sin a penas aliento. Se retuerce lento, oscuro, de espaldas, casi muerto. De qué está hecho, a qué huele su alma si es que a un caso la tiene, cual es su tacto a las manos, a la yema de los dedos avaros. A que sabe si se mastica, es a caso amargo como la yel?, o áspero al paladar, o quizás insípido como la vergüenza. A qué sonaban sus pasos, a muerte quizás?, o simplemente flotante era su caminar. A qué corazones sin querer pudo maltratar, a quien hirió casi de muerte por tan solo amar. Que será eso tendido, caído a mi lado, que será que me persigue sin piedad... es tal su vejez que igualada a mía rie sin parar, a veces se estira queriéndome alcanzar, pero su persecucion es vana, nunca lo va a lograr, nunca mientras viva, solo en esa oscuridad me podrá rodear, se hará un todo bajo la losa funeral. Allí donde todo se convierte en polvo y solo el espíritu se escapa por las rendijas de su soledad, es en ese lugar donde tu sombra se hace muda para no volver a reirse jamás.
Dicho queda.